Encore une acrostiche...
Où va-t-elle, seule, à cette heure ?
Une nuit où la chaleur meurt...
Belle fille marchant si seule
Les hommes la suivent, la veulent.
Ils s'emparent alors de son corps
Et cachant sa belle voix d'or,
Elle vint, blanche, froide, la Mort.
Où va-t-elle, seule, à cette heure ?
Une nuit où la chaleur meurt...
Belle fille marchant si seule
Les hommes la suivent, la veulent.
Ils s'emparent alors de son corps
Et cachant sa belle voix d'or,
Elle vint, blanche, froide, la Mort.
